Nous sommes tous malheureux, mais peu d'entre nous ose l'avouer.
Le bonheur n'existe pas, il est un vain mot, c'est un idéal que nous nous efforçons désespérément d'atteindre.
Mais la quête est sans espoir !
L'existence est une
tragédie
et nous passons nos vies à faire semblant.
Nous nous enveloppons sous des couvertures d'hypocrisie.
Nous revêtons des manteaux de joie,
nos vêtements affichent une apparente gaieté,
mais lorsque l'on nous met à nu,
ce sont des c½urs meurtris, vides et amers que l'on découvre.
Je soupçonne tout le monde de pleurer le soir dans la solitude de son lit.
Je soupçonne le genre humain de n'être qu'un tas difforme suffocant, brisé et courbé sous le poids de sa douleur.
Douleur de quoi ?
D'être ?
De ne pas être ?
Mais moi je suis... oui je suis...
je suis un éternelle angoissé,
un perpétuelle névrosé.
On devrait m'enfermer, oui c'est cela enfermez-moi !